Sombra.

Me siento bajo una sombra que se alarga mucho más de lo que creo.

Llega lejos, muy lejos

tanto que a veces parece no tener final.

Espero la aprobación de algo que haya hecho mal.

Sentada espero, pero no llega nada.

"Lo has hecho bien"

"Tienes razón"
"Eres válida"

Me lo repito a mí misma y termino por creerlo.

Aunque la inseguridad me coma por dentro

porque nadie nunca me lo ha dicho.

"¿Y por qué tengo yo que esperar a que me lo digan?" me pregunto,

"si yo, sola, puedo con todo".
"Eso es lo que siempre me han hecho creer".

Pero cuando miro hacia arriba no veo estrellas

y en la sombra hace frío.

Miradas extrañas.

            

Seguramente acabe en un ciclo en el que los días mueren y las noches se vuelven habitables en una rutina donde la melatonina en pastillas ya no hace efecto y las ovejas ya no saltan vallas porque están camino del matadero. Cuando disgregas la realidad en números, letras, planos y posibilidades dormir se hace más complicado. Ya no necesitas luz para que el cerebro procese las imágenes, solo hace falta cerrar los ojos y pensar, pensar…

Y el sueño te abandona, y el techo de la habitación se convierte en el amigo más íntimo, y la almohada está harta de escuchar los murmullos de las críticas que no se comparte con nadie.

“Bonitas ojeras”. Dicen, “bonitas arrugas de expresión”.

"Bonita posición social acomodada en la que vives”. Digo, “bonito comportamiento opresor”.

Pero nadie hace caso o nadie quiere escuchar, porque la costumbre es criticar en murmullos en la oscuridad y los gritos están sobrevalorados.

Al final solo queda cerrar los ojos y hablarle al techo.